Estatuto de Andalucía, un mal... ¿menor?

Ayer llegó a mi casa la carta que me anunciaba el día de la votación del Referéndum para la Reforma del Estatuto de Autonomía Andaluz. Ha llovido tanto que se me había olvidado, pero ahora que recuerdo preferiría no haberlo advertido de nuevo...

_ ¿Cómo vamos a quedar los andaluces por detrás de otras autonomías? Si las vascongadas y Cataluña lo quieren, ¡nosotros no vamos a ser menos!

Esto mismo, debió de pensar el presidente de la Junta de Andalucía, José Manuel Chaves, y no en vano precisamente... Cómo presidente que es, no podía dejar que nos pisasen así, que Cataluña es una nación pues nosotros también, que Cataluña dispone del fascista CAC nosotros dos si hace falta, vamos hombre que se habrán creído. Que ya lo dice el dicho: España pá los españoles, que nosotros somos ANDALUCES.

Cuánto más ridículo, y es que el Señor Chaves no debió de hacerse los sesos agua esa noche de lucidez estatutaria, porque aquí en Andalucía además de no hacer ninguna falta, y cuándo digo ninguna, es NINGUNA. Todo era por no quedar por debajo, vamos, para progre Chaves que siempre ha protegido a Andalucía, su familia...

¡Perdón! Quería decir "y" a su familia, que se lo digan a su hermano si no, con sus más que sospechosas subvenciones. Y es que los andaluces además de ser conocidos en España por ser "mu graziozo", la corrupción en los ayuntamientos es denominación de origen, pague uno y no se lleva nada, porque ya se lo habrán pulido los concejales. Eso como andaluz me jode tanto como a cualquiera.

Yo no defiendo ni a unos, ni a otros, corrupción hay en el PP y en el PSOE, ¿pero porque el PSOE se lleva la palma? No sé, serán cosas mías, delirios de la ultraderecha, que le pregunten a Rajoy, que se ve a la legua que es un fascista. ¿Qué pasa, que no se lo creen? Pues váyanse al blog de Pepiño Blanco, y olisqueen, busquen, pregúntenle...

La cosa es que me atrevería a decir que un gran porcentaje de la población, no sólo no sabe muy bien de que va la reforma ésta, sino que, a mi juicio, no le importa lo más mínimo... Revelador y a la vez peligroso. Revelador porque deja bastante claro que aquí no hacía falta una reforma del Estatuto, y por supuesto, peligroso porque con el desconocimiento tan grande que hay entre los andaluces se votará que sí, por votar, porque se crea que se hace bien, y a la hora de leerlo llegarán los sustos.

Lo peor de todo es que el PP también haya caído. A todo esto, uno se pregunta a que están jugando los señores del PP en comunidades como, Cataluña, Valencia, Baleares y ahora Andalucía. La excusa del PP, es buena para que engañarse perotambién es cobarde. La excusa era no dejar el Estatuto en manos de los partidos de Izquierda, involucrarse para modificar al final uno 120 artículos, artículo arriba, artículo a bajo. Es cobarde, porque que yo sepa y como muy bien dijo ayer el amor-odio del comentario político, Jimenez Losantos, lo que le ha dado baza para jugar al PP es la idea de Unidad de España. Entonces, ¿por qué terminan aprobando un estatuto que considera a Andalucía como realidad nacional?

En definitiva, lo que resulta de la modificación del articulado por parte del PP, es mero maquillaje político, para tapar la gran cagada de este partido de centroderecha que a día de hoy lidera la oposición del gobierno.

Es tarea de los partidos informar a la población sobre el inconstitucional Estatuto para que la gente se entere de que va a votar en las urnas un Estatuto basado en las ideas febriles y nacionalistas de Blas Infante. Aunque claro está que Chaves no tendrá tiempo ahora que seguramente estará tan ocupado con lo del vertido de fuel en Algeciras, miren que se preocupó con lo del prestige, ¿eh?

Vamos, que ahora no dormirá por las noches, así que no es de esperar que vaya a informar de nada...

Confía en mí...

Hoy es un día grande, muy grande, porque señores hoy, recordándonos a cierto pasaje bíblico, se puede decir que: el Estado de Derecho ha resucitado. Hoy la justicia nos ha brindado una mano a la que agarrarnos, hoy a un asesino se le ha aplicado justicia, y hoy me siento feliz y tranquilo porque se puede confiar en los jueces de este país. Mañana Dios dirá, pero hoy ha ganado la democracia, hoy gana España y también hoy ganamos todos.

No voy a decir que en estos días tenía la total seguridad de que la Audiencia Nacional fallará en contra del chantaje del terrorista, porque no estaría siendo sincero. Lo cierto es que me daba pavor, un miedo que me circundaba y siseaba al oído: el Estado de Derecho ha muerto y con él, España... Pero no ha sido así, y celebro haberme equivocado, no saben ustedes hasta que punto.

Esta mañana se respiraban humos de tensión, una tensión tan pesada y espesa que, como se suele decir, se podía cortar a cuchillo. Porque la gente realmente estaba preocupada, y me atrevo a decir que les preocupaba lo mismo que a un servidor: Que ETA apretase otra vez el gatillo con éxito, dejando tras el disparo una víctima más, nuestro Estado de Derecho. Y sin él la muerte de cualquier país democrático, sin pilares sobre los que descansa nuestra triste y resquebrajada patria. Sí, señores, porque al menos aún quedará una persona que ama a su patria, y que se entristece cuando la humillan e insultan, más aún cuando la manchan con sangre. Es triste que a una persona sienta este ciego amor por su país y la tachen, cierta ingente cantidad de ignorantes, de facha o de miembro de la ultra-derecha... Me queda el consuelo de no ser el único, y la lástima de aquellos que se empeñan en profanarla. Pero jamás me ha de quedar la vergüenza de sentir lo que siento y lo que soy.

José Ignacio de Juana Chaos

Al ver su cara podemos percibir el odio, casi se puede oler la podredumbre que lo embriaga. Su desprecio por la vida no solo ajena, pues con su (discutible) huelga de hambre delata que no siente apego ni por la suya propia. Mírenlo bien, este individuo, este asesino, lleva un peso encima con él, el peso de 25 cadáveres (sin contar en su haber con aproximadamente unos 70 heridos). Este demonio casi se escapa de una cárcel de la que no debería salir en lo que le queda de vida. Si se le puede llamar vida a vivir con semejante precio de sangre. No estoy a favor de la pena de muerte por principios morales, pero sí puedo comulgar con la cadena perpetua. Así pues, ojalá no pise jamás el suelo del camino de la libertad, y que sufra lo que se merezca.

Por todo lo que es y por todo lo que se merece, hoy es un gran día. Porque hoy no se ha cedido al chantaje político. Un chantaje que no sufríamos desde el satánico atentado de Miguel Ángel Blanco, pero hoy es diferente. Hoy el monstruo de ETA se unirá a uno se sus secuaces y no probará bocado. Hoy es un día sin víctimas, hoy es un día feliz. ¿He dicho ya que hoy es un gran día? Pues lo reitero: HOY ES UN GRAN DÍA.

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ACTUALIZACIÓN 27/ENERO/2007

Han pasado unos días y ya no estoy tan seguro de mi alegría, pues se me plantean ciertas dudas. Ya que con el debate de la excarcelación del terrorista, muchos políticos inevitablemente se han retratado, son el caso de tipejos como Iñaki Anasagasti, Manuel Chaves y demás personajes del actual gobierno de nuestra nación...

¡Cuidado! se me plantea peligroso, que el futuro inmediato del país esté en manos de personajes de este talante político. Declaraciones como las del senador Anasagasti que piensa que los jueces pueden haber ejecutado una pena de muerte, se me antojan como digo, peligrosas...

Es realmente repugnante...

Okupas... cáncer social

Hoy quisiera hablaros de un tema muy en boca de todos ultimamente, los okupas. Y es que lo que me incita a escribir hoy mi artículo es la insólita estupidez que me suscita todo tipo de comentarios y declaraciones del Ayuntamiento de Barcelona o, en su defecto, la inquisidora Generalitat. Declaraciones como la última proveniente de la tercera teniente alcalde de Barcelona, Inma Mayol. Declaraciones que sólo delatan el exaltamiento orgásmico de la insensatez y cómo no, también de la estupidez. Pues aqui la ecosocialista (como diría un catalán: ¿qué cujons será eso?) se declara antisistema, lo cuál no se si es más estúpido que ridículo, pues la menda nos suelta eso del rollito de ser antisistema, cuándo vive en una de las casas de la calle Grácia, quizá una de las más caras de la Ciudad Condal. Y sin contar con que cobra bastante más que el presidente del gobierno y va en coche oficial hasta al baño si hace falta. Creo que debería revisar mi artículo sobre la hipocresía, en fin... Por supuesto el alcalde Hereu estará encantado con que sus compis se declaren antisistemas, si seguro que el también es okupa de toda la vida. Ya en el hospital ocupaba las incubadoras de los demás neonatos. ¡Cuánto más ridículo!

Pero ¡ojo!, si los cantos de la pro-okupa no terminan aquí, es que también se ha pronunciado a favor de estos pobres ciudadanos, los okupas, echándole al culpa de la ocupación ilegal de inmuebles, a la modificación del Código Penal, modificación que venía a considerar al movimiento ocupa como ejemplo claro de delincuencia. Y es que según propias palabras de semejante personaje, esta modificación sólo "creó más anticuerpos y más mal rollo" entre los okupas. Pobrecillos, si es que la culpa de que sean unos delincuentes es nuestra, no sé si dejar de escribir e irme a dar unos latigazos. Si es que es para llorar hasta la deshidratación...

Para desgracia de nosotros, es probable que semejante estupidez sea por la convivencia de su pareja, Joan Saura, otro que tal baila. Y una pareja letal de la política catalana, Saura-Mayol, digo letal porque evidentemente se están cargando la libertad en Barcelona y alrededores. Contribuyen a la exaltación y el delirio político, propiciado por sus guiños con el nacionalismo catalán.

Miren ustedes, según opinión de este blogger, los okupas como grupo antisistema que son y que se declaran, son delincuentas, tal como su propio nombre indican van, pues eso contra el sistema, y aquel que va contra el sistema va contra la legalidad, y el que va contra la legalidad, es en definitiva.., ¿cómo era? ¡Ah! sí, un DELINCUENTE... Si dirigentes del Ayuntamiento de Barcelona nos quieren hacer ver, con su ridícula y ya cansina demagogia, lo buenas personas que son este grupo, pues ¡adelante! Pero que dejen ya de tomarnos el pelo.

No es normal, porque mal que le pese a Hereu, Carme Trilla, Mayol, Saura y a cualquier incompetente político, no es normal. Una persona que invade, la propiedad de otro, normalmente causándoles desperfectos y dejándolo todo hecho un asco, no es un ciudadano de bien, tal y como nos quieren hacer ver. Y hacernos querer ver que los okupas ayudan a despresurizar la especulación de la vivienda, eso no se lo traga nadie con dos dedos de frente.

Mucho menos razonables son ya las estrategias contra la especulación que se estudian para llevar a cabo en la Secretaría de Vivienda de la inquisidora y fascista Generalidad, que sólo atentan contra derechos recogidos en nuestra Constitución, los derechos de libertad y de propiedad privada. Miren si yo he trabajado duro, en vez de hacer grafittis y tocarme los huevos, y he podido comprar un piso para mi inversión, nadie tiene derecho a expropiármelo, porque unos majaderos por un lado, y unos delincuentes por el otro, les interese.

Cómo siempre en esta mierda de gobierno, se le cruza la cara al ciudadano de bien, y se les hacen guiños a las minorías... ¿Saben por qué? Porque los ciudadanos normales con sentido común, sí nos pensamos a quién va nuestro voto, y con esa política cutre y escandalosa, lo tienen más crudo que el Carpaccio... Así que hay que empezar a hacer masajes a las minorías para contar con sus votos, primero los homosexuales, después los nacionalismos, ETA, y ahora los okupas...

¿Soy al único que le joden estas cosas?

Las Mujeres: Conductas (parte II)

No me quedé satisfecho asi que voy a escribir, y seguiré escribiendo a medida que vaya descubriendo ciertos "encantos" femeninos. Se me habían escapado, a parte de los inventos no útiles de la mujer, algo mas importante. Sino importante, más jugoso e interesante, que merece degustarlo con auténtica fruición, a expensas de concretar un poco más la conducta femenina. Aunque decir que el estudio es imposible, y por tanto el análisis también, nos conformaremos con poner en marcha nuestra capacidad de asombro y estupefacción... Continuemos, pues, con mi estudio.

La micción femenina

En serio que mi intención no va más allá de manifestar mi asombro y no quisiera dañar la sensibilidad del amigo bloggero, pero os lo prometo este tema es francamente increíble. Algunos, estoy seguro de ello, que ya se imaginan por dónde van los tiros de tan cómica escopeta. Pero bueno invitemos a los que no hayan advertido semejante fenómeno, para que puedan afrontarlo con gracia y talento.

1. ¿Qué incita a una mujer a ir al baño a orinar?




2. ¿Es realmente una necesidad fisiológica de su organismo?




3. ¿Les dan puntos como en las gasolineras?

Pues bien, en cuánto a la primera pregunta, y en consecuencia a la segunda, yo siempre me he preguntado si una mujer va al baño, realmente porque lo necesita. Me explico, si a una persona le surge la necesidad de ir al baño, es porque realmente necesita ir al baño, ¿verdad? Se podría decir, mas acotadamente, que un hombre no va al baño por gusto, y si fuese por gusto no iría a mear precisamente, eso es sólo un apunte machista. En definitiva, que una mujer no va al baño porque necesite ir urgentemente porque correría el riesgo de orinarse encima, al menos no siempre. Digo yo, que una mujer tendrá alguna vez la ocasión de verse en la situación de ir al baño por pura necesidad. Aunque teniendo en cuenta que una mujer va al baño no menos de diez veces al día, a uno no le entra en la cabeza que le dé tiempo a encontrarse en dicha situación.

No escapa de mi asombro, que una mujer llegue a mear tanto. Quizá tenga una vejiga de una dimensión menor que la del hombre y por ello debe ir al baño más veces, eso no lo sé, y cómo no lo sé, no puedo sino quedarme asombrado ante semejante profusión urinaria. Esto puede llegar a ser increíble, sólo una mujer después de ir al baño, va otra vez a continuación. Un hombre ante tal comportamiento le preguntaría:

_¿Para qué, si acabas de hacerlo?

Y solamente una mujer te contestaría lo que sigue:

_Por si acaso...

¿Cómo que por si acaso? ¿A que jugaís? Eso es imcomprensible se mire por donde se mire, si acabas de mear no puedes mear otra vez... Eso además de imposible, es estúpido porque en el caso de que orinases otra vez por no ir al baño con el tiempo, en la primera vez que fuiste ya lo hubieses hecho. A no ser que las mujeres tuvieseís la capacidad de racionar la micción, en actos, como una ópera. Y eso por complicado que es, ya sería estúpido, por tanto no se entiende y si no se entiende, solo un gilipollas pierde el tiempo en escribir esto...

De aquí se cae directamente en el análisis de la tercera y última pregunta. ¿A las mujeres os dan puntos, verdad? ¿Y como va eso? Meada de baja intensidad (1 pto), meada de intensidad media (5 ptos), meada de alta intensidad (10 ptos)... Y lo peor no sería que os diesen puntos, lo más tenebroso sería, ¿en que los gastaís? ¿Qué os dan por mear como cabras? Ahora entiendo que las mujeres tomen tanto café, es diurético...

Fuera bromas, chicas, soís increíbles, pero en su plena literalidad. Se lo cuentas a alguién y no se lo cree. En fin seguiré recabando información, asi que es posible que caiga una tercera parte, y una cuarta, etc, etc.

Las Mujeres y sus inventos no útiles...

La gran pregunta que nunca ha sido contestada y a la cual todavía no he podido responder, a pesar de mis treinta años de investigación del alma femenina, es: ¿qué quiere una mujer?
Esto mismo se preguntaba Sigmound Freud en una tarde lluviosa meditabundo en su sillon de su despacho. Que de tiempo malgastado, no tiene solución es una indeterminación matemática, que no esta acotada, tiende de menos infinito a más infinito, se pierde entre los resquicios de la recta de los números reales, como el agua en un vaso de papel de filtro...

El Móvil
Llevaba tiempo pensando en desahogarme y escribir esto, mas por la mucha paciencia que uno tiene que por la falta de motivos. Pero el otro día explote, al llamar a cierta persona del genero femenino al móvil, y para sorpresa de las mujeres, que no para la de los hombres, no me cogía el telefono... No llame mas de quinientas veces, pero porque ya no veía las teclas, es que se disolvió la pintura de los números que si no hubiese llamado otras quinientas veces...

1º.- ¿Por que una mujer te dice que la llames al movil, si no lo va a coger?

2º.- ¿Por que una mujer quiere un movil, si no lo usa? ¿Lo hace porque es un aparatito muy mono?

Intentare analizar estas preguntas, que no responderlas, pues si Freud no pudo en treinta años y con conocimientos en psiquiatría, yo un estudiante de Economicas veo mi intento frustado antes de habermelo planteado siquiera, pero vamos a echarle huevos, aunque quizá me gane la enemistad del sector femenino...

A la primera pregunta, para que cojones te dice una mujer que te dice que la llames, te lo dice ella ¡cuidado!, es ella la que te lo dice, casi que te lo esta pidiendo... Eso es lo primero que no entiendo: Si ella, supuestamente, esta esperando que la llames, ¿por qué huevos no te coge el movil? Se me escapa, no lo entiendo...

A la segunda pregunta. Cada día estoy mas convencido de que una mujer quiere un móvil simplemente para adornar, como la que se compra unos pendientes. Y si es pequeñín y ultimo modelo mejor, es mas mono. ¿Y lo bien que queda sacar su precioso movil hipermegaplano y pequeñajo del bolso? Queda de sofisticada, y todas las reacciones esperadas son del tipo: ¡Qué monada!, pero que cuco... Toda sofisticación y encanto se pierde ante la respuesta de la propietaria del móvil: Es muy mono, pero no se usarlo jujuju... Y se queda tan pancha...

En fin, yo creo saber cual es el problema, por el que una mujer no te coje el movil, es por culpa de un cruel invento, y el peor enemigo del hombre: el Bolso.

El bolso

¡Dios nuestro! ¿A quién se le ocurrio semejante macabrada? Pobre individuo que creyó que resolvería un problema. Lo único que consiguió es mi ira y la del 90% de los hombres... Pues bien, con lo de que por qué una mujer no necesita un movil, realmente deberíamos plantearnos de que no lo necesita porque tiene un bolso. Sí, sí, el bolso es un monstruo, no hay duda de ello. Puede cambiar la forma y el colorido, pero en esencia sigue siendo un mostruo. Monstruos carísimos, como los de la especie PRADA, o los D&G o los de la especie TOUS, o EL POTRO, como también hay monstruos mas asequibles, no importa la especie a la que pertenezca la bestia, pues todas realizan el mismo cometido.

1º.- ¿Para qué sirve un bolso?

2º.- Un bolso, ¿es peligroso?

Pues miren, un bolso es una confección hecha en tela o piel, que actúa de baúl de los recuerdos. Una vez que una mujer mete algo ahí el bolso lo engulle y desaparece de este mundo. Es como un agujero negro, todo se lo traga y nada devuelve, sólo a sus amas. ¿Alguna vez una mujer te ha dicho que busques algo en su bolso?

_Cariño dejame tus llaves...

_Mira en mi bolso...

_ ¡Ya la hemos cagao!

¡Imposible! no lo intentes no las vas a encontrar, los bolsos tienen un control de acceso. No se como funciona, por el olor corporal, vete tú a saber... La cosa es que no vas a encontrar las putas llaves, y puedes creertelo, están ahí dentro. Están ahi dentro, porque en cuanto la chica en cuestión te dice que eres un capullo y un torpe (palabras mágicas), la mujer mete la mano el bolso y ¡plin! las llaves aparecen.

En cuanto lo de si es peligroso, tampoco me quedan dudas. Una mujer va metiendo cosas: el puto movil, la llaves, la cartera, el monedero, las gafas de sol... Ahora me estoy acordando de la película de Mary Poppins, ¿os acordaís de cuando empieza a sacar cosas del bolso? Pues más o menos es así, no sabeís la de cosas que te puedes encontrar en el bolso de una mujer...

Lo malo de meter el movil en el bolso y no enterarse de cuando la estás llamando, no es lo más peligroso... Un día de estos meterán el cerebro y pobres de nosotros, no quiero ni pensar que sera de nosotros, si ya es jodido con el cerebro en su sitio, con el cerebro engullido por la bestia esa... madre mía...

Conclusión

En fin, Oscar Wilde, dijo: Las mujeres han sido hechas para ser amadas, no para ser comprendidas.

Así es amigos no le demos más vueltas no las entenderemos, ni nosotros los más humildes, ni los grandes sabios, ni Dios que aun se sigue preguntando: ¿Por qué lo hice?, ¿Por qué lo hice?

Algo tendrán esas arpías que nos vuelven locos, y nos enamoramos de ellas...

Un buen recuerdo...




Flaca,
No me claves tus puñales
Por la espalda tan profundo
No me duelen, no me hacen mal.

Lejos,
En el centro de la tierra
Las raíces del amor
Donde estaban quedarán

Entre nomeolvides
Me dejé nuestros abriles
Olvidados en el fondo del placard,
Del cuarto de invitados,
Eran tiempos dorados,
Un pasado mejor.

Aunque casi me equivoco
Y te digo poco a poco
No me mientas, No me digas la verdad,
No te quedes callada
No levantes la voz,
Ni me pidas perdón

Aunque casi te confieso
Que también he sido un perro
Compañero, un perro ideal
Que aprendió a caminar
Y a volver al hogar
Para poder comer

Flaca,
No me claves tus puñales
Por la espalda tan profundo
No me duelen, no me hacen mal.

Lejos,
En el centro de la tierra
Las raíces del amor
Donde estaban quedarán
ANDRES CALAMARO

En el autobús de vuelta de la hermosa facultad de Ciencias Económicas y Empresariales, ilustre donde las haya, y quíza con una de las entradas más impresionantes de España con esos dos Ficus Gigantes imperturbables, no tan crueles como los Bao-babs que invadieron el mundo de cierto principado, descansan refrescados bajo la brisa, ridícula a su juicio, a veces peligrosa según el mío, que sopla de la playa pequeña y coqueta de La Caleta.

En el autobús de vuelta de tan amada facultad decía, me sumergí en un mundo de lisonja, donde todo es de algodón rosa, tan hermoso como el de azúcar aunque no pegajoso, este es suave e insinúa el mismo sueño. Este estado de ensoñación, que causa el cansancio y el ronroneo de un motor grande y viejo, con un ambiente salpicado de susurros y conversaciones. Entre todo el tumulto, dentro de ese huerto de sillones sucios donde solo florece el polvo, un sillón es diferente a todos los demás. Sólo en uno de estos sillones el tiempo no corre, se recicla una y otra vez, y todo este alboroto, porque una persona con mirada de niño, y con el morro aplastado sobre los nudillos de una mano, está soñando. Pero no es un sueño de baba caída y cetas flotando sobre su cabeza, es un "se mira, pero no se toca", es asomarse a una de la ventanas del mundo de Morfeo sin entrar, es un soñar despierto.

Y este sueño tiene banda sonora, que lo guía e inspira, es la canción de "Flaca" de Calamaro. Parece increíble que entre todo ese jaleo de susurros, de marujas berreando, de saltos en baches, y niños cambiando cromos, pueda concebirse semejante sueño. La canción recorría el autobús hasta mi asiento, sin coger atajos, la melodía bailaba hasta mí y me embriagaba con sus versos. Son momentos en los que te imaginas una vida o una situación distinta a la tuya, quizás porque hasta ahora no te habías dado cuenta lo hecho polvo que estabas, o quizá porque sí, porque simplemente ya te tocaba, no lo sabes, pero qué más da... En ese estado de grogui confuso, casi eres feliz, por lo menos eso aparenta la cara de idiota que se te queda y todos advierten tu cara de panoli. Mientras tu ves un mundo magnifico a modo de pelicula, ellos sólo ven, pues eso, un panoli con cara de bobo y la mirada perdida...

Y cuándo menos te lo esperas... ¡Ding! suena el timbrecillo de NUEVA PARADA advirtiéndote de que ya te toca despertar y que sacar la peli del dvd. No importa, si eso ya verás tu peli otro día, porque gracias a Dios mañana tendrás que volver al templo del estudio en la playa gaditana de La Caleta, donde la brisa pega fuerte y a los gigantes que guardan la entrada no les importa.

No me olvides, no me olvides...

Lloros de lisonja que me inhiben

Nomeolvides, nomeolvides...

Flores de lisonja que me cuiden

No me olvides, no me olvides...

Poco ofreces, mucho pides

Nomeolvides, nomeolvides...

petalos azules que brillen

No me olvides nomeolvides

me decoran tus raíces

No me olvides nomeolvides

No abandones a este buitre

¡¡¡FELICES FIESTAS!!!

Pues bien ya es Navidad, y como no puede ser menos os quiero manifestar mis mejores deseos a todos, porque os lo debo por vuestro apoyo, por vuestra amistad y por la confianza que depositáis en mi corazón cuando ponéis a funcionar vuestro globos oculares...


No os voy a decir que sin vosotros este blog no sería posible porque sería cínico por mi parte pensar eso, pero de una cosa estoy seguro sin vosotros quizás TRISTE ROMEO existiría pero sería un sitio triste de verdad. Sin vuestros comentarios sería algo solitario, un blog navegando por los océanos de lo virtual, que aunque pudiese resultar romántico no dejaría de ser aburrido y desconocido.

Ya se ha ido el 2006 un buen año para unos, algo peor para otros, en definitiva intenso para todos, de eso estoy seguro. Y si echamos la vista atrás en nuestro blog, se ha escrito de todo, os he enseñado ensayos, poesía, cuentos, ¡y hasta artículos de investigación y todo! Y aunque al final hubo indeseables que intentaron minar nuestra inteligencia no consiguieron abatirnos, porque no se enteran de que aun siendo ramera, la inteligencia que demostramos nos libera y pone al ignorante en su lugar, sino en esta vida en la siguiente, será el padre de la sabiduría quién lo juzgue, Cristo, tan presente en estos días mágicos. Ya me pongo rollo...

Quiero dar las gracias a todos de verdad a Manu, Julia, Alex, Ana, Alicia, Chilo, ... Sois todos maravillosos, y la envidia de los reprimidos, gente como vosotros sostenéis el mundo. Como diría cierto pensador griego, vosotros sois el apoyo del mundo que lo hace moverse. También a la gente que no conozco y se molesta en escribir. Sois como digo maravillosos y me llenáis de orgullo. Por supuesto a la gente de MÉJICO, un fuerte abrazo también.

Y aunque puede que os sorprenda quiero felicitar las fiestas y dar las gracias a ciertos usuarios anónimos que atentaron contra nuestra inteligencia, porque vuestras miserias nos hacen crecer a los demás. De todo corazón, gracias.

En fin os quiere y respeta,

Triste Romeo

Sueño (Copla)

Los sueños que firmo, que beso, que esnifo. Los sueño de noche, y olvido mañana si me da la gana o no me la da. Que harto despierto, si el sueño que ha muerto, versaba del fuego de tu deslumbrar. Que mi prosa cante, la entrada a mi verso, que gordo y espeso, saluda a su hermana, la prosa profana de mi vanidad.

Una vez despierto
Del lecho de sueños
Comienza el olvido
Despega el deseo.

Deseo de amores
De duendes, de invierno,
De vino, de flores,
De rimas, de sexo...

Combátolos todos

Los buenos, los malos

Mancebos o ancianos

Me quieren tocar.

Mas sueño que sueño
Que lloro, que enfermo
Que muero de celos
Que muero de amar

Me arropa la Luna
Si sueño de noche
Con su blanca espuma
Hasta que me agote

Y cuando despierto
Se burla Lorenzo
De verme llorando
Postrado en el suelo.

Porque desperté,
Porque ya no sueño
¿Por que desperté?
¿Por qué ya no sueño?

Cuento un cuento

A mi amigo Alex, con cariño…

"El verdadero secreto de la felicidad consiste en exigir mucho de sí mismo y muy poco de los otros."
Albert Guinon (1863-1923) Dramaturgo francés.

JOSITO Y FULGORÍN
No hacía mucho que Josito se comía el tarro, lo cierto es que pocas veces, si no pocas puede que ninguna, se había enfrascado en una de esas odiosas encrucijadas mentales. Batallas que aun a sabiendas de no causar herida física alguna, son catalogadas por los que las sufren como un problema.
Josito un chaval ni gordo ni flaco, ni alto ni bajo, vamos, de lo más normal, se mordía nerviosamente las uñas rebanándose los sesos. El pobre no cumplía apenas la decena de años y no lograba comprender ciertos porqués de las cosas. No sabía por qué debía comerse las judías que la histérica de su madre insistía en que ingiriese. No entendía que no le dejasen saltar en los charcos que dibuja la lluvia después de un glorioso chaparrón, ni comprendía de que le serviría el día de mañana, saber que la hipotenusa de un triángulo rectángulo era igual a la raíz cuadrada de los catetos al cuadrado del mismo… ¡Ay de Josito! que apenas había comenzado a vivir y temía no saber para que sirve algo, o nada según se mire. Más todo era explicable desde el parecer de sus mayores: todo era por su bien. Para que mentirse a sí mismo, a Josito le suponía al menos un argumento al que agarrarse y por el cual canalizar su inquietud a una, no menos incomprensible, paz.
Pero bueno no era eso por lo que nuestra imberbe criatura se comía las uñas hasta la cutícula, no señor, no era ese tipo de cuestiones lo que le sorbía la materia gris de su esponjoso cerebro en aquellos momentos.
La cuestión era que nuestro joven rapaz había hecho amistad con cierto personajillo. Su amigo en cuestión, era muy especial. Aquel compañero de cuento, no era más grande que una pelota de fútbol, ni más pequeño que una de tenis. Además su amigo era amarillo, como un limón maduro y viejo, asimismo su pequeño amigo tenía plumas, unas plumas duras, suaves y cerosas, brillantes como los rayos de un sol que está ya por dormirse. No es por presumir pero además su amigo ostentaba un pico acerado, más corto que largo y menos estrecho que ancho. Unas hermosas y sensuales alas recubiertas de plumas, tan amarillas como las que forraban su delicado cuerpecillo y su apretada cola, sustituían lo que podrían haber sido brazos. Por otra parte, unas finas patas como de alambre lo hacían sostenerse en pie, o en pata según se mire. Por si no se hubiese caído en la cuenta de que especie animal se trata el amigo de Josito, os diré que viene siendo un hermoso canario. Este canario, más por capricho que por azar, responderá al nombre de “Fulgorín”.
Pues bien este simpático y luminoso pajarillo era el mejor amigo de Josito. Juntos jugaban a muchas cosas, bueno menos cuando Josito quería jugar a al fútbol, o nadar en la piscina del jardín, o bueno también cuando el uno retaba al otro a volar lo más alto posible, o bien a piar lo más agudo factible, lo cierto es que perdían más tiempo en intentar jugar que en jugar propiamente dicho. Pues aunque amigos del alma, les suponía muy difícil que el uno hiciese lo que el otro y al contrario, que el otro hiciese lo que el uno. Pues mientras Josito podía correr como potro desbocado, Fulgorín volaba veloz como el rayo. Y mientras el niño podía hablar como una cotorra, el otro que no siendo cotorra sino canario, cantaba melodiosamente como el segundo.
Asimismo esto era lo que tenía en vilo, lo que le escarabajeaba en la mente al mocoso. Turbado, no pudo aguantarlo más y dando un respingo salió disparado en busca de la solución perdida, en busca de… su madre.
Así pues, Josito inmerso en la frustración, corrió hasta la cocina donde su madre horneaba un delicioso bizcocho de maíz. Sin pedir permiso ni nada, se sentó a lomos de una de las mansas banquetas que allí habitaban, aunque a simple vista no pareció incomodarle el peso de aquel niño sobre su grupa. Una vez montado, decidido, preguntó a su madre.
_ Estoy harto mamá, Fulgorín no quiere jugar al balón conmigo, no lo entiendo no creo que sea tan difícil, ¿no? Vamos, si yo puedo…
La madre, como si no hubiese escuchado al chico, le contestó.
_ Josito hijo, podrías terminar el bizcocho por mí, es que estoy cansada_ El niño se quedó pasmado. Pero, ¿qué insolencia era esa? No sólo no le contestaba sino que encima, le pedía algo que su madre debería dar por hecho que Josito no sabía hacer. Le espetó, pues.
_ Mamá pero si yo no sé hacer un bizcocho, no sé cocinar. ¿Por qué me pides eso? No te entiendo…
_ Tienes razón, cariño_ Sonrió la madre_ Que tonta soy, como te voy a pedir algo que no sabes hacer, pobre… Tonta de mí, ¡Anda! Vete a jugar, que cuando este listo el bizcocho te avisaré.
Josito, como un caviloso Sócrates, y no satisfecho con aquella contradictoria conversación saltó de su mansa montura y salió en busca de su padre que supuso que andaría en el garaje, arreglando “no sequé”. Al entrar en la oscura habitación, vio a su padre enfrascado en el motor del coche, que según delataba su ceño fruncido debía de estar arreglándolo.
Sigiloso, Josito, para no asustar a su presa, se le acercó por detrás y tras relamerse con su afilada lengua, le clavó su pregunta cuál puñal en la espalda.
_ Oye papá, Fulgorín no quiere bañarse en la piscina, ¿qué le cuesta bañarse conmigo?_ refunfuñó el muchachito.
El padre con la frente sudada y las manos llenas de grasa, le contestó.
_ Hijo mío, ¿podrías arreglar el motor del coche, que estoy cansado? ¿Podrías?
¡Pues claro que no! Cómo narices iba Josito a arreglar el motor del coche. Pero es que acaso, ¿todos se habían vuelto locos? Primero su madre con el bizcocho y ahora su padre…
Josito, un tanto indignado, respondió
_ Papá me pides algo imposible, yo no sé arreglar el motor del coche.
_ ¡Uy! Claro hijo, ¿cómo te voy a pedir que hagas algo que no sabes? Es algo estúpido por mi parte, perdóname. Ve a jugar, cuándo termine de arreglar el motor nos iremos con tu madre a dar una vuelta en coche. Le dijo su padre.
Vaya, vaya… Josito estaba un poco harto de todo aquello. Más pensó detenidamente mientras salía al jardín. Sus padres le pedían cosas que no podía hacer, al menos en ese momento de su vida no podía hacerlas, y eso era una memez lo mirase por dónde lo mirase, pues por qué demonios le iban a pedir sus padres que hiciese algo que ellos sabían que él era incapaz. Entonces llegó el fogonazo, lo vio todo claro y pensó en su desliz, o pecado según se rece. ¿Como narices pretendía que su emplumado amigo, hiciese cosas de las que era incapaz? Era absurdo, y un tanto egoísta por su parte, más una vez todo comprendido, Josito aprendió a querer aún más a su colega. Sí porque como se dice, “de todo se aprende” y el amar no va a ser cosa menos, también uno ha de aprender amar.
Desde aquella tarde Josito, cuándo no jugaba con Fulgorín y le daba por jugar tanto al balón, como si le daba por darse un chapuzón, aunque no lo hiciese en compañía de Fulgorin, disfrutaba con oírle cantar las hermosas melodías que soplaba por su pico, y aunque parece mentira sospecho que el pajarillo trinaba viendo a su humano amigo chutar el balón. Los dos parecían estar admirados por las virtudes de cada uno, que suplían los defectos que ambos podrían tener.

triste Romeo